Poemas y textos escritos por Ramiro Rodríguez Martínez quien nació el 10 de septiembre de 1966, hijo de María Socorro Martínez, nativa de Sabinas Hidalgo y Luciano Rodríguez, originario de Monterrey, Nuevo León.
Es Licenciado en Lengua y Literatura Españolas y Maestro en Letras Hispánicas por la Universidad de Texas en Brownsville. Actualmente imparte cátedras de Lengua Española en la misma Universidad y en Texas State Technical College de la ciudad de Harlingen.
Escribe poesía, cuento, ensayo y teatro. Parte de su obra apareció en el Suplemento Dominical del periódico El Bravo de Matamoros, en la edición anual de Borders Review (UTB) y en la revista Novosantanderino (UTB). Participó en talleres literarios con los escritores mexicanos Orlando Ortiz, David Toscana y Carlos Chimal, así como en los talleres Letras del Estío de Ciudad Victoria, Tamaulipas. Colaboró en la Revista Fronteras del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes (Cd. de México) y en la Revista de la Universidad (Cd. Victoria). Mención Honorífica en el I Premio Estatal de Literatura, género Poesía, que convoca el Instituto Tamaulipeco para la Cultura y las Artes (ITCA).
Aparece en la edición anual de Matamoros Literario que presenta el Ateneo Literario José Arrese de Matamoros (antes Círculo Literario Dr. Manuel F. Rodríguez Brayda), del cual fue presidente y al cual pertenece desde 1991. Es compilador de la antología Veinte años de poesía en Matamoros 1977-1997 (1998) que ofrece un panorama poético de Brownsville y Matamoros. Es autor de Claustros vedados al penitente (2000), Alfalogías (Poesía completa 1992-1996) (2001), Destiempo (2002), Desierto Azul (Obras Completas 1997-2002) (2005) y Defragmentación poética (2007).
Paulino Garza Cisneros vivía en Timones
cuando alzó su vuelo al valle de los muertos.
Una luna llena lamía el cultivo de algodón
y las aguas efímeras
de un arroyo incipiente.
Los arbustos abrieron paso a ojos traicioneros.
Sólo huellas de traición quedaron sobre el pasto
y el eco transfigurado
volando hacia el cosmos.
Angélica, prima hermosa,
prolongación de la bella Alicia,
blanco fruto del pueblo donde nace sangre
que nos deja vivir en estos siglos,
casi nunca hay tiempo para hablar de nosotros
o de nimiedades
o del trabajo o de nuestros hijos
(ya con hijos, blanca prima).
Ya no te quiero
como te quise
pues alguien dice
que casi muero.
A Armando Martínez Garza, In Memoriam.
DICIEMBRE ES UN MES inapropiado para morir. No es un mes que simboliza la muerte, sino el origen de la vida, según la creencia religiosa de la familia. La noticia hizo su aparición durante el mes de diciembre, mil novecientos setenta y cuatro. Tío Humberto murió en un accidente automovilístico. Mis ocho años de edad eran insuficientes para asimilar los hechos, digerir la noticia de la muerte, comprenderla. Lo que pude comprender fue que el hombre que tenía suficiente parecido físico con mi madre, el hombre que llegaba hasta las puertas de mi casa cada mañana para bromear con su voz sonora y crear una atmósfera agradable con su optimismo, ya no venía como antes en búsqueda de grata convivencia. Los suaves golpes en la puerta de la casa llegaron a transformarse en eco, sonido que aún perdura en este tiempo.
No Rosario Castellanos,
nunca Rosario Ferrer,
con Elsa Cross es querer
tener la luna en mis manos.
Somos lo que nos mueve. Somos esto que nos conmueve, esta materia literaria que conforma cada músculo del cuerpo. Nadamos en mares de opulencia porque tenemos en nuestra garganta las voces que otros no tienen. Somos lo que otros no son. Nuestras costillas son sílabas que se cuentan sin cuenta, versos infinitos que convergen alguna tarde de junio, cuando Roberto celebra la reinauguración metafísica, la verdad ontológica de la carne y la conciencia. Esta es la materia absoluta que nos conforma, la sinfónica alegría que en nuestra sangre reverbera. Por eso Elvia desciende hasta encontrar piedras a la orilla del río, se transfigura en deidad insomne de palabras que transforma el polvo en formas innúmeras. Es la celebración de conciencias creadoras, crepitación de semillas al enunciar el asombro de imposibles estrellas.
MARÍA SOCORRO es una hermosa mujer aún al paso del tiempo. Ella y yo iniciamos charlas sin tiempo ni espacio, intercambio de palabras donde la intimidad es como la sal para nuestros alimentos. María Socorro es buena amiga, y sé que cuento con su tiempo todo el tiempo, incondicional aun a intemperie y a destiempo. Cuando conversamos, el tiempo pierde su temporalidad y con facilidad pierdo la noción del tiempo y ella pierde su tiempo conmigo. Pero ella dice que no, sino que gana tiempo porque le gusta conversar conmigo. Los minutos son segundos y las horas son minutos y los días son horas… Pero todo es cuestión de tiempo.
